Дмитрий Барабаш

Прилично стало говорить
О том, что нет литературы,
Как рук у греческой скульптуры.
И музыка пошла не так -
Всех предыдущих по-пошлее, 
И не блестит парчой ливрея,
И глаз разбойничий халдея
Уныло смотрит на пятак.
Так некогда взирал патриций,
Опорожняя свой живот,
И думал, что перо жар-птицы
Пристойней, чем — два пальца в рот.
И раньше музыка бывала
За гранью вкуса, и плясала
Смешная кукольная рать
В бантах, кружавчиках и фраках,
Но не испытывали страхов,
И не пускались горевать
Творцы, поэты, музыканты.
Они и сами были франты -
Не прочь кутнуть, не прочь сорвать
Лохматый банк с поляны алчной,
Дразнившей потные пенсне…
Скажу вам так, что жизнь пока что
Не безобразней чем во сне.

февраль 2012