Прилично стало говорить
О том, что нет литературы,
Как рук
И музыка пошла
Всех предыдущих
И
И глаз разбойничий халдея
Уныло смотрит
Так некогда взирал патриций,
Опорожняя свой живот,
И думал, что перо
Пристойней,
И раньше музыка бывала
За гранью вкуса,
Смешная
В бантах, кружавчиках
Но
И
Творцы, поэты, музыканты.
Они
Не прочь кутнуть,
Лохматый банк
Дразнившей потные пенсне…
Скажу вам так, что жизнь
Не безобразней чем
февраль 2012