Арсению
Сегодня я убил врага -
из-за угла, кинжалом в спину.
Я в тот же миг писал картину
и составлял в слова слога
о том, что полюбил врага.
К одной другую половину
себя пытался приложить.
Я выбирал, где лучше жить,
чтобы потом поведать сыну
о том, как думать и служить,
какую покорять вершину,
какою бабочкой кружить.
Но половины не сходились.
В одной из них кинжал торчал
и рукояткою качал,
другая — облаком клубилась.
Я думал, что, убив врага,
я зарисую, зарифмую
и уведу пастись в луга
свою возвышенно иную
корову совести святой.
Но выходило — я другой.
Ни пастушок небесных тучек,
ни света белого попутчик,
ни донкихотчик со слугой,
а гад с кровавою рукой,
предатель, сволочь и лазутчик.
Сознанье билось мотыльком,
попав меж двух прозрачных окон.
В одном из них — был дураком,
а во втором — почти что Богом.
Как гений и злодейство, как
луны осколок с задним видом.
Я пропустил дорожный знак
и стал душевным инвалидом.