Туманно рассуждают
Прозаики, художники, поэты.
В
Как воробей, зачуханный
Тут чувствам праведным предписано звенеть
В обход цинизма шуток безвременных.
Щелчок строки
Рабов возвышенноколенопреклоненных
Ползущих по
По сорок лет по нищенской пустыне.
Поэзия подобна комару
Без имени, родившемуся
Чумных веков, проказистых болот,
Ландшафтов лунных, марсианской топи,
Запястьям острострелых позолот
И устрицам
Скрипящим там, где скука
Девицы, отслюнившей слизь созданья.
Поэзия – комарная любовь
К венозной коже, первое касанье
С искусом истины, скребущей
Земных страстей под листьями распутиц.
И запах прений, как
В распахнутые окна льется