Дмитрий Барабаш

Туманно рассуждают о стихах
Прозаики, художники, поэты.
В их толкованиях нахохленое «Ах»,
Как воробей, зачуханный в сюжеты.
Тут чувствам праведным предписано звенеть
В обход цинизма шуток безвременных.
Щелчок строки не должен бить как плеть
Рабов возвышенноколенопреклоненных
Ползущих по Москве ли, по Перу,
По сорок лет по нищенской пустыне.
Поэзия подобна комару
Без имени, родившемуся в тине
Чумных веков, проказистых болот,
Ландшафтов лунных, марсианской топи,
Запястьям острострелых позолот
И устрицам в малиновом сиропе,
Скрипящим там, где скука морщит бровь
Девицы, отслюнившей слизь созданья.
Поэзия – комарная любовь
К венозной коже, первое касанье
С искусом истины, скребущей словно зуд
Земных страстей под листьями распутиц.
И запах прений, как священный суд
В распахнутые окна льется с улиц.