Дмитрий Барабаш

Они опять понюхивают след,

Как будто в нем проявится хоть капля

Несметных дел и пережитых лет.

Я вижу как, измученная цапля

Поднимет голову и высунет язык,

Тот, на котором вы не говорите.

Что стык эпох, эпохи — это миг,

И сколько их застряло в звездном сите?

Возьмешь одну — посмотришь на луну,

Другую — на Меркурий и Венеру.

Зачем-то сочиняли сатану,

Потом спеша придумывали веру.

Как долго длится эта круговерть

Работ над совершенною ошибкой.

И цапли крик, взвиваясь, словно плеть,

Созвездье псов погонит прочь по хлипкой

Тропинке ввысь, по переливам луж

До призрачных истоков отраженья…