N.L.
Метель раскручивала землю,
как карусель худой бездельник,
руками упираясь
идущих по лесной дороге,
и
как будто
чёрный ельник
нас затащил перед вечерней,
стянул
дороги, ведшей
где наши прадеды
обряды древние вершили.
Метель металась над погостом,
как ветром сорванная простынь
которым управляет дрёма
пока хозяйка
рыдает пред иконостасом.
Метель над кладбищем металась -
бела
и
по ним сползала
Метель…
Где наша молодость осталась,
Сдуваем ветром благовест
звон колокольный
Для нас, бежавших
Для них, которым Бог судья,
которым боль
О, Господи,
даруешь
Метель.
Декабрь это или совесть?
Быть
Быть может бредни?
Но хоть
1981