Дмитрий Барабаш

N.L.

Метель раскручивала землю,
как карусель худой бездельник,
руками упираясь в спины
идущих по лесной дороге,
в заборы, в крепости, в остроги,
и в круговерти на смотрины,
как будто к смерти
чёрный ельник
нас затащил перед вечерней,
стянул в кюветы с середины
дороги, ведшей к той вершине,
где наши прадеды и деды
обряды древние вершили.


Метель металась над погостом,
как ветром сорванная простынь
с верёвки бельевой у дома,
которым управляет дрёма
в теченье медленного часа,
пока хозяйка в людной церкви
рыдает пред иконостасом.


Метель над кладбищем металась -
бела и холодна, как старость
и об распятья ударялась,
по ним сползала на холмы.
Метель… А где же были мы?
Где наша молодость осталась,
с какой завьюжной стороны?


Сдуваем ветром благовест
из-за сугробов раздавался -
звон колокольный
в ритме вальса.
Для нас, бежавших от невест.
Для них, которым Бог судья,
которым боль несносней злобы.
О, Господи, какие тропы
даруешь бросившим меня?


Метель. И мокрый снег по пояс.
Декабрь это или совесть?
Быть может сон?
Быть может бредни?
Но хоть к заутрене,
к обедни
придти б…


1981