Дмитрий Барабаш

Ветер выдувает из осени чешский хрусталь.
Босоногие девушки бродят по первому льду.
Поздним утром с холма видно морозную даль
До солнца, продетого в золотую черту
Горизонта, натянутого до блеска.
Слышен смех обнаженных натурщиц,
Кисть хрустит по холсту, как стамеска
Или нож, расщепляющий устриц.
Молодое вино на искрящемся кончике света
Продолжает бродить и кривляться
в прозрачных пространствах сюжета.
Отпечатками пальцев
Играет янтарная линза,
Сизой дымкой, вуалью ложится на рыжие лица,
Отражая в палитре окно, беспорядок постели
И невнятную трель залетевшей на завтрак свирели.