Дмитрий Барабаш

Какое совершенство в неуклюжести
бегущего по осени ребёнка,
в падении его на тротуар.
Сквозь тени образов,
сквозь лица сизых духов,
родившихся в дыму моих сигар,
слежу за ним
и чувствую, что силы
уже ни те,
что я уже устал
бежать и падать.
Мокрый тротуар
уходит в ночь,
меня уводит в ночь…
Кому помочь?
Ах, вам,
а чем помочь.

Нет, я пока ещё не написал
для вас стихов.
Всё как-то замотавшись,
я забывал,
не успевал писать.
А купола?
Что ныне купола,
когда мигают красным светофоры
вам хочется не блеска,
а тепла.
Мне хочется опять увидеть горы.
Сорвать тюльпан,
нет, написать тюльпан,
забыв цвета, размеры и запреты.
Я принесу его на зов
и передам
вам в руки,
раздвигающие беды.
Услышите гуденье в лепестках,
как музыку услышите гуденье.
Воскликните: какое достиженье!
Цветок поёт, пронзив собою мрак.

Я промолчу, мне будет хорошо
следить за совершенством
в вашем лике.
Пока ещё вы не нашли улики,
пока быть может
вправду волшебство.

— Что за цветок?
— Я вам принёс тюльпан.
— Как он гудит!
А почему — нетайна?
— Нет, дело в том,
в него вчера случайно,
ещё в горах
вселился шумный шмель.
А лепестки и храм и цитадель -
ему, певцу холмов, долин, ущелий.
— Неправда. Быть не может. Неужели?
Как вы сумели, милый чародей?

Бежать и падать.
Мокрый тротуар
уходит в ночь.
Меня уводит в ночь.
Кому помочь?
Ах, вам. А чем помочь…

1981 год