Дмитрий Барабаш

***
Истончавший щемящей тоской

Пробивается, словно бы ранний

Почерк водит ленивой рукой

Между серо-коричневых зданий


***
Как мокрой осенью из вен

Садов, закатанных по локти,

Торчит игла твоих измен

Моей одушевленной плоти


***
Я могу быть худ, я могу быть толст,

Я могу быть пьян, я могу быть трезв,

Я могу быть тряпочным, словно холст,

Или твердым, как деревянный крест.


****
Не изменял ни в мыслях, ни в делах,

Ни краешком загнувшихся предчувствий,

Как отпечатки ног на куполах

Следы твоих нечаянных присутствий.