Упрощенная HTML-версия
Схлопочешь в лоб –
лишь только расскажи им.
Я размордел, ты высохла и сжалась.
Стареем, мать, не становясь добрее.
А счастье — прах, пророческая жалость
к самим себе зимой у батареи.
Но есть тепло нездешнего начала.
Я это знал. Ты это замечала.
136
Дмитрий Барабаш