Упрощенная HTML-версия
ТЮЛЬПАН
Н. И. Наволоцкой
Какое совершенство в неуклюжести
бегущего по осени ребенка,
в падении его на тротуар.
Сквозь тени образов,
сквозь лица сизых духов,
родившихся в дыму моих сигар,
слежу за ним
и чувствую, что силы
уже не те,
что я уже устал
бежать и падать.
Мокрый тротуар
уходит в ночь,
меня уводит в ночь…
Кому помочь?
Ах, вам.
А чем помочь?
Нет, я пока еще не написал
для вас стихов.
Все как-то замотавшись
Солнечный ход
169