Упрощенная HTML-версия
Метель над кладбищем металась –
бела и холодна, как старость,
и об распятья ударялась,
по ним сползала на холмы.
Метель. А где же были мы?
Где наша молодость осталась?
С какой завьюжной стороны?
Сдуваем ветром, благовест
из-за сугробов раздавался –
звон колокольный в ритме вальса.
Для нас, бежавших от невест.
Для них — которым Бог судья,
которым боль несносней злобы.
О, Господи, какие тропы
даруешь бросившим меня?
Метель.
И мокрый снег по пояс.
Декабрь это или совесть?
Быть может сон?
Быть может бредни?
Но хоть к заутрене,
к обедни
прийти б…
1981
182
Дмитрий Барабаш